A comédia do grotesco

Em meados de 2006, por ocasião de uma aula do doutorado, o Prof. Dr. Raffaele De Giorgi propôs-me essa afirmação do filósofo, teatrólogo e escritor suíço Friedrich Dürrenmatt, a qual depois ele transcreveu em trecho do livro “Direito, tempo e memória” (Quartier Latin): “o teatro do mundo pode ser representado somente pela comédia. Na base da tragédia há culpas, afã, medida, clareza, responsabilidade. Existem as categorias do direito, existe a unidade aristotélica do espaço e do tempo. A comédia é a representação do grotesco". 

Dürrenmatt referia-se ao nosso tempo e essa tese, que me impactou à época, voltou-me fortemente às idéias essa semana depois da tragédia do Realengo. Aí o ponto: tragédia ou uma comédia em que ninguém ri? 

Em 2006, concebi uma breve narrativa sobre Gregório, um personagem mimetizado das histórias de Dürrenmatt e que pôde, passados esses anos, fazer-me entender o que dizia naquela ocasião. Escrevia, então:

“Para esse personagem, Gregório, o problema do mundo não era a ausência de valores, mas o seu excesso. Todos sabiam de tudo. Todos tinham e desejavam afirmar razões. No universo mosaico dessas verdades múltiplas, nenhuma poderia render-se a outra, nenhuma anularia a outra, e todas se rendiam um estado comum de guerra e cegueira. Muitas verdades não equivalem, como prega a lógica monolítica da Verdade, a nenhuma verdade. Muitas verdades permanecem sendo muitas verdades e por isso mata-se, tortura-se, depreda-se... Esse é o paradoxo fundamental aos olhos de Gregório: cercamo-nos de verdades como se sem elas houvesse apenas a ausência e o vazio. Cercamo-nos de verdades e de guerras e tememos ambas, mas menos a elas que ao vazio. A eloqüência das verdades não raro nos atormenta, mas sem elas o silêncio... céus, o silêncio insuportável! Desejamos a verdade para estarmos em paz, na guerra. Para juntarmo-nos ao medo, por termos medo. Para atormentarmo-nos com o rumor intermitente que nos incomoda, buscando, entretanto o descanso... Encantamo-nos nos nossos discursos com a maravilha da verdade e tudo que ela nos traz – sem que possamos dize-lo, claro – quando somente podemos maravilharmos no mistério. Ao buscarmos a verdade, pensa Gregório, distanciamo-nos de Deus...

“Gregório pensa, igualmente, que o inferno existe para as pessoas de boa intenção e de fé. Ele nos tortura mesmo antes de poder-se conhecê-lo e assim o faz através da fé viva de sua própria existência. Ele é a ameaça constante mesmo que ao lado da promessa não menos presente do paraíso. Mas esse é distante, de estreita entrada, enquanto o inferno nos cerca a todos indefinidamente. Se Gregório não acreditasse, ao menos, se fosse ruim, hedonista ou indiferente, para ele o inferno não existiria ou, melhor, sequer faria sentido, o que é uma afirmação de poder que não é possível a nenhum homem de fé. Assim, Gregório afunda-se novamente na contradição e no paradoxo: o inferno apenas cerca os que crêem no bem...

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“Gregório ouvia todas as noites as histórias contadas pela Senhora aos moradores da pensão. Era agradável a Senhora, importava-se com ele e com todos. Gregório nunca falava e nunca faltava aos encontros noturnos que acompanhavam a digestão da sopa leve. Era regular nos seus hábitos e sentia que era sua propriedade mais legítima. Gregório ouvia as histórias cheias de entrelinhas das quais não se dava conta. Tais entrelinhas eram evidentes, mas não para ele. Para Gregório as histórias apenas diziam aquilo sobre o que podíamos recordar. Não se tratava de evidências, portanto, mas de memórias. Contudo, Gregório jamais se lembrava da história da mesma maneira, porque sempre que as contava para si, lá estava ele na história e ela não fazia o mesmo sentido. Não era como o personagem de Borges, cuja memória representava o peso insuportável da inexistência do tempo. Havia tempo para Gregório e ele podia ordená-lo, e assim ordenava seus hábitos. Havia igualmente o espaço, o seu quarto, a praça, a sala de jantar e de estar. A questão era que tudo que a mente de Gregório tocava, tornava-se seu. Era sempre Gregório que observava e ao fazê-lo recriava, ainda que nenhuma linha fosse alterada nas histórias. Aos poucos, ao longo das histórias que Gregório reconta para si, as entrelinhas revelam-se paradoxos, os mesmos que aqui fui apresentando e o mundo de Gregório vai tornando-se grotesco, mas tudo se altera, nada se altera. Gregório vê o belo, adora as histórias, vive seu hábito diário. O grotesco não é o descalabro, o feio, o apocalipse. É a ausência do centro, da pirâmide, dos ângulos alinhados. É a imensa riqueza, dos detalhes, das verdades. Todos podem conviver com isso e perceber que buscamos esse deslumbramento. Perdemo-lo, no entanto, na ordem do belo grego, na simetria, na ordem hierárquica. Gregório não sente o medo de que além das histórias recontadas esteja o vazio. Qualquer coisa que esteja além já está conosco agora. As histórias nunca estão sozinhas. Somente existem onde há quem as conte e quem as ouça. Assim também, não estamos sozinhos nós, que podemos recontar as histórias a partir de nós próprios...

“Ítalo Calvino disse que não encontraríamos no séc. XXI nada além daquilo com que pudemos nele chegar. A história de Gregório, gostaria que representasse essa chegada.”

Sandro Alex Simões